La bianca luna
splende nei boschi;
da ciascun ramo
nasce una voce
sotto il fogliame.
O mia adorata !
Lo stagno riflette,
specchio profondo,
l'intera sagoma
del nero salice
che geme al vento.
Sogniamo, è l'ora.
Teneramente
dal firmamento
che l'astro irida
sembra discendere
la vasta quiete.
E' l'ora squisita
PAUL VERLAINE
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